"Fue entonces cuando me convertí en un
escritor celeste, en un aeroplano fuera de control,
y aquí estoy, enfermo otra vez, en el
remolino de aquel sueño"
"Consumida por el cáncer,
las piernas le resplandecían al morir"
Jazz, psicotrópicos, ciudades de noche. La escritura siempre brillando aunque se escondiera en cualquier suburbio o bar. ¿El Rimbaud de la generación Beat? Alden Van Buskirk murió sin cumplir los veinticinco años y sin ver publicado su primer libro de poemas. Lami, una recopilación de todos sus poemas y textos, acompañados de la letra del mismo Ginsberg, nos enseña la rabia y la dulzura, la luz y la fuerza de un poeta que murió demasiado pronto.
***
Hace
años
descubrí
Oakland en Vermont.
Tumbado
en la hierba pálida del verano
hice volar por los aires el nuevo
aparcamiento, el almacén
de cemento que está al otro lado de la
calle (¿dentro?).
Dos años
antes, la calle principal no era más que una
estrecha
franja de alquitrán alabeado & álamos arrancados de raíz,
ahora
hay nuevas manzanas,
edificios,
industrias,
mugre.
Imaginé
ciudades de cemento del color nuevo del metal &
pude
hasta sentir el plástico derritiéndose en las ventanas;
soñé esa
ciudad de Oakland a partir de un mapa escolar,
de la
química de sus colores,
de las
formas de sus peces derretidos &
los
rostros vacuos...
pero nunca imaginé este vacío que
hay en mí.
